В общем, разгребала вчера я свой бездонный шкаф. Ну и выловила оттуда свой вельветовый плащик, который я носила лет пять-шесть назад. И вот, значит, почти идиллия: бывший муж, знающий меня сотню лет, и с разводом перекочевавший в разряд друзей, лежа на диване, смотрит телевизор, я кручу в руках одежонку, и говорю, что, мол, надо бы выбросить.
— Ты чего? — подкидывается френд, при котором этот плащик когда-то и покупался — хорошая же вещь, еще носить можно.
— Да ну, говорю, я из него малехо того… выросла…
— Та что ты рассказываешь! А ну одень! — не унимается он.
Ну, делать нечего, пялю я на себя этот плащик. И вот значит, стою я в натянутом плащике. И плащик этот на мне аж трещит. Ну, если совсем точно, то для того, чтоб ему спереди сойтись, не хватает сантиметров так двадцать. Ну чего, я немного покушала за последние пять лет.
Секундная пауза, у френда округляются глаза, и он просто в порыве выдает:
— Пи… Звездец!
Потом мгновенно осекается, очевидно, понимает по моему лицу, шо стоит ему что-то еще сказать — и живой он от меня не выйдет, и быстро добавляет:
— Звездец! Какой некачественный порошок… Вот так стираешь-стираешь, а как сильно вещи-то садятся…
Ну не умница ли?
От оно — шесть лет жизни с женщиной даром не прошли.
Свежие комментарии